Ho visitato le ceneri. Beh si, sconosciuto…

Ho visitato le ceneri. Beh si, sconosciuto.
Ma qualcosa di legato in lui incombe,
anche se siamo separati da un tale confine…
Non, non nasconde diamanti.
Solo il crepuscolo strisciava da tutte le parti.
Il tram rimbombò. E la neve splendeva in volo.
ma, cadere in cenere, si sciolse,
come si scioglierebbe, toccando la mia carne.
C'è qualcosa che brucia lì, in fondo,
anche se le piogge e il vento spazzarono via tutto.
Ma le ceneri si congelano di peso,
ma non vola troppo lontano.
Beh si, non è come la comunicazione, ma il filo,
qualche vago sforzo
non è il punto, ma un segno per salvare.
E si sente lo stesso desiderio
in quel grido di una persona disabile "ehi, figlio". –
Tra le rovine, è necessario aiuto
appassionato di ricerche sulle gambe,
non vedere la neve. Mezzanotte, mezzanotte.
Tutta questa massa, la notte è ora doppiamente
sentire, farti credere:
altri non bruciano su quel fuoco,
che non lascia gli altri
non solo mezze creature,
esponendone un altro alla terribile agonia,
ma a volte con la morte della natura
spera di sbarazzarsi dello spirito.
Altri bruciano. E all'inferno,
lasciato con il potere lasciato,
tutto il secolo resiste alla pioggia,
che li mescola tutti con il fango.
Ma le ceneri e le ceneri fanno molta differenza.
Rispetto ai tumuli neve brillante sopra di loro.
Perpetuare marmo e granito
notato la differenza tra loro.
Ma la verità è, e se piove,
la notte scende, poi l'alba svanisce,
e la luce del giorno tra le rovine sorge,
e sulla collina nulla diventa verde,
- come non pensare all'improvviso,
pensare all'improvviso, e se muore,
pensare all'improvviso, cosa succede se una casa muore,
o meglio, se una persona si esaurisce,
e tutto è già andato: sogni ad occhi aperti, sogni,
e solo alla svolta del tram
si erge una collina - e non c'è primavera –
quindi le ceneri salgono alla carne.
Ho visitato le ceneri. Collina di calore
senza vita. Altrimenti - sarebbe sorto…
Il tram rimbombò dietro l'angolo.
Fuoco tremolante. E ancora, tutto si è calmato.
che, il corpo ha bruciato qui, essere.
Ma solo una notte cupo sussurra nell'orecchio,
che questa cenere nasconde il suo spirito,
e questo orrore è una forma di vita dello spirito.

1960

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Joseph Brodsky
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