Я попел наведаў. Ну да, чужой…

Я попел наведаў. Ну да, чужой.
Але родавае нешта ў ім маячыць,
хоць мы падзеленыя такой узмежкам…
няма, ніякіх алмазаў ён не хавае.
Толькі змярканне паўзлі з усіх бакоў.
Трамвай загудзеў. А снег блішчаў ў палёце.
але, падаючы на ​​попел, раставаў ён,
як раставаў б, маёй крануўшы плоці.
Няўжо нешта тлела там, унізе,
хоць дажджы і вецер усё змяталі.
Але попел замірае на вазе,
але занадта далёка не ляціць.
Ну да, у ім ёсць не тое што сувязь, але нітка,
нейкі невыразны старанне
ўжо не сутнасць, але прыкмета захаваць.
І чуваць тое ж самае желанье
у тым крыку інваліда «Гэй, сынок ». –
Сярод руінаў патрабуецца дапамога
Захапіўшыся пошукамі ног,
Не бачачы снегу. поўнач, поўнач.
Уся гэтая маса, ноч - зараз ўдвая
адчуць, паверыць прымушаюць:
іншыя не гараць на тым агні,
які ад іншых не пакідае
не толькі паловы істоты,
іншую падвяргаючы страшным пакутах,
але часам са смерцю натуры
разрабіцца спадзяецца і з духам.
Іншыя ж згараюць. І ў пекле,
пакінутым з пакінутым уладай,
ўвесь век супрацівяцца дажджу,
які ўсё іх змешвае з брудам.
Але попел з попелам многае яднае.
Радніць груды бліскучы снег над імі.
Увекавечыць мармур і граніт
заўважыў розніцу паміж імі.
Але праўда ў тым, што калі дождж ідзе,
сыходзіць ноч, потым зара бляднее,
і святло дзённай ў руінах ўстае,
а на выспе нішто не зелянее,
- то як гэтага не падумаць раптам пра тое,
падумаць раптам, што калі памірае,
падумаць раптам, што калі гіне дом,
дакладней - калі чалавек згарае,
і ўсе ўжо прапала: мроі, сны,
і толькі на трамвайным павароце
варта бугор - і няма на ім вясны –
то попел узвышаецца да плоці.
Я попел наведаў. бугор цяпла
безжыццёвы. Інакш бы - паўстала…
Трамвай прагрукацеў з-за кута.
мільгануў агонь. І зноў усё сціхла.
што, тут згарэла цела, істота.
Але толькі ноч панура шэпча ў вуха,
што гэты попел схаваў дух яго,
а гэты жах - форма жыцця духу.

1960

Ацэніце:
( 1 ацэнка, сярэдняя 5 ад 5 )
Падзяліцеся з сябрамі:
Іосіф Бродскі
Дадаць каментарый