Каньяк у графіні - колеры бурштыну,
што, у агульным, для Літвы сімптаматычна.
Каньяк вас ператварае ў бунтара.
Што не практычна. што, але рамантычна.
Ён моцна абсякае якара
ўсім, што нерухома і статычна.
канец сезону. Столікі уверх дном.
радуюцца вавёркі, шышкамі наеліся ўжо.
Храпе у буфеце руская аграном,
як свыкшийся з бездараж віцязь.
фантан цурчыць, і дзе да акна
памілуюцца Юратэ і Каститис.
Пустыя пляжы чайкамі жывуць.
На сонца сохнуць стракатыя кабіны.
За дзюнамі транзістары равуць
і кашляюць Курляндскай каміны.
Каштаны ў лужынах зморшчаных плывуць
амаль як гальванічныя міны.
Да чаго ўся метраполія глухая,
то ў тузіне правінцый перанялі.
Паэт Апостал rachyego верш
у сваім няўцямнае часопісе.
І злепак першароднага граху
свой вобраз тыражуе ў канале.
Краіна, эпоха - плюнь і разатры!
На хвалях скача памежны катэр.
Калі гадзіны паказваюць «тры»,
чутныя, хоць заплыве за дебаркадеров,
званы касцёла. А ўнутры
на мукі Сына глядзіць Маці Божая.
І калі жыць тым жыццём, дзе шляху
сапраўды разыходзяцца, дзе флангі,
бессаромна голы па косці,
заводзяць гаворку пра бумеранг,
то ў свеце месцы лепш не знайсці
восеньскай, усімі кінутай Палангі.
ні рускіх, ні габрэяў. праз увесь
велізарны пляж двухгадовы археолаг,
які пайшоў у сваю ўласную пыху,
брыдзе, заціснуўшы фаянсавы асколак.
І калі сэрца разарвецца тут,
то па-літоўску пісаны некралог
не пераважыць налепкі з скрынка,
дзе бразгалі пакінутыя запалкі.
І сонца, накшталт калабка,
зойдзе, на здзіўленне сінічка
на імгненне за кучавыя аблокі
для жалобы, а можа, па звычцы.
Толькі мора будзе рокотать, крахмалы
абыякава - як бывае ў артыстаў.
Паланга будзе, кашаль, сапучы,
прыслухоўвацца да ветру, што неистов,
і моўчкі прапускаць праз сябе
рэспубліканскіх веласіпедыстаў.
восень 1967
