Tomas Tranströmer

Hier bin ich wieder unter diesem farblosen Himmel,
verunreinigter Zirrus, locker, Vollbrot
Seelen. Ein bisschen. Feldmaus
begrüßt mich mit einer Pfeife. Ein halbes Jahrhundert ist vergangen.

Immergrün und Felsbrocken, dicke Borsten
Moos, rührte sich nicht. Und es riecht nach Schlamm
verblasst, einfache Streifen, Homer schnitt,
was wegen seiner Größe nirgendwo hingehen kann.

Der erste, der es bemerkt, wahrscheinlich, die Bäume,
deren Stille ist auch das Ergebnis von Misstrauen
zu Vögeln mit ihrem Fleisch und spiegelt Schwere wider
Ansicht von mehrarmig - wenn nicht einbeinig.

In der lokalen teilnahmslos, flach, jenseitiges Licht
Unterschied zwischen Fischen, online gehen,
und die Statue eines Alkonauts, der im Regen liegt
spürbar nur an die Idee gewöhnt, sich in zwei Teile zu teilen.

Und mehr als ein Doppelpunkt, als Quotient aus Division
Stimmen auf Dauer, Gletscher,
Ich falle zu meiner Heimat, rostig, Granitmasse
ein grauer Tropfen der Pupille, nach Hause zurückkehren.

1993

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Joseph Brodsky
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