De la Russie – Vladimir Maïakovski

J'y vais,
autruche d'outre-mer,
en plumes de strophes, tailles et rimes.
Cache ta tête, stupide, essayer,
un éclat de plumage résonnant.

Je ne suis pas à toi, monstre de neige.
Plus profond
en plumes, âme, rencontrer!
Et il y aura une autre patrie,
Je vois -
vie du sud brûlée.

Îlot de chaleur.
Grimpé dans les palmiers.
« Hey,,
la route!»
La fiction est froissée.
И опять
vers une autre oasis
voir les traces par les sables minutes.

D'autres se blottissent -
quitter b,
ne mord pas?-
D'autres sont pliés dans la basse flatterie.
"Maman,
et maman,
il pond des œufs?»-
" Je ne sais pas, matelas,
Je devrais supporter ".

Les sols rient.
Les rues regardent.
Eau froide.
Tout enterré dans la fumée et les doigts,
Je passe l'année.
bien, prends-moi avec une emprise dégoûtante!
Raser les plumes avec un rasoir du vent.
Laisse moi disparaître,
étranger et à l'étranger,
sous la fureur de tout décembre.

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Joseph Brodsky