Незакінчений уривок (Ну, час пісень про кохання, ти знову…)

Я

Ну, час пісень про кохання, ти знову
схиляєш серце до цокає лірі,
і все чутно в різноголосим клире
щебече фонетична кров.
З усіх стіхослагателей, зі мною
настільки грізно звертаєшся ти з першим
і б'єш календарем своїм по нервах,
споласківая легкі слиною.

Ну, час пісень про кохання, почнемо
розгойдувати венозні дерева
і переганяється дихання по плеврі,
як полум'я в хребті пічному.
І серце хай з пурпурових глибин
на допомогу запаленого розуму
- артерії пожежні враскрутку! –
возгонов свій густий гемоглобін.

Я самотній. Я сильно самотній.
Як смоква на пагорбах Генісарета.
В ночі не прикрашає табурета
ні спідниця, ні підв'язки, ні панчіх.
Шукаючи простий жінкоподібний пагорб,
зіниці мої в анархії безсонної
вирують, як прожектори над зоною,
від чоловічих відштовхуючись форм.

хто? Бог любові? Іль Вічність? або Пекло
тебе послав мені, час цих пісень?
Але все одно твій календар настільки тісний,
що стрілки перевершують циферблат,
зближуючись (починається! не в строк!),
як в тісноті, де бгають плаття,
в немислиме тісне обійми,
чиї лікті вилазять за поріг.

II

Сурмить зима над мороком полів
в фанфари південно-західного вітру,
і сніг на відстань кілометра
від рвуться з грунту тополь
паморочиться недовірливо, як рій
всіх ангелів, над тим, як не збідніла безгрішним,
досліджуючи півдюжини скворешен
в трубу, як Аустерлицкой герой.

Відходять листя в шлях всієї землі,
і гілки торжествують над простором.
Але в мужність, настільки близькою з упертістю,
крах доблесті. Skvorcinиe Кремль,
ви кинуті! і дзьоби роздерши –
крах доблесті - без ядер, без патронів
зриваються з воронячих бастіонів
останні захисники стрімголов.

пора! І сонми снігові - до землі.
пора! І сніг на дахах, багажу.
пора! І ось на поле він, в імлі
з пнів, наполеоном на березах.

1964 - 1965, Норенська

Оцініть:
( Поки що оцінок немає )
Поділіться з друзями:
Йосип Бродський
Додати коментар