passage inachevé (bien, chansons d'amour de temps, vous à nouveau…)

je

bien, chansons d'amour de temps, vous à nouveau
tu inclines ton cœur devant une lyre,
et vous pouvez tout entendre dans le clergé dissonant
gazouillis syllabiques.
De tous les versificateurs, avec moi
tu es tellement formidable avec le premier
et battez votre calendrier avec les nerfs,
rincer les poumons avec de la salive.

bien, chansons d'amour de temps, commençons
balancer les arbres veineux
et faire une respiration pleurale,
comme une flamme dans la colonne vertébrale du poêle.
Et laisse le cœur des profondeurs violettes
pour aider l'esprit enflammé
- artères de lutte contre l'incendie! –
sublimera son hémoglobine épaisse.

je suis seul. je suis très seule.
Comme une figue dans les collines de Genisareth.
Dans la nuit ne décore pas le tabouret
pas de jupe, pas de jarretière, pas de bas.
À la recherche d'une simple colline efféminée,
mes élèves dans une anarchie sans sommeil
rage, comme des projecteurs sur une zone,
des formes répulsives masculines.

Qui? Dieu de l'amour? Ile Eternity? Ou l'enfer
vous a envoyé vers moi, le temps de ces chansons?
Mais ton calendrier est toujours à l'étroit,
que les aiguilles sont supérieures au cadran,
fermeture (commence! pas à l'heure!),
aussi bondé, d'où vient la robe se froisser,
dans une étreinte étroite inimaginable,
dont les coudes rampent hors de la porte.

II

L'hiver souffle sur le crépuscule des champs
en fanfare de vent du sud-ouest,
et de la neige à une distance d'un kilomètre
des peupliers arrachés au sol
incrédule, comme un essaim
tous les anges, par-dessus, qui n'est pas sans péché,
explorer une demi-douzaine de courges
dans le tuyau, comme un héros d'Austerlitz.

Les feuilles partent sur le chemin de toutes les terres,
et les branches triomphent de l'espace.
Mais avec courage, si proche de l'obstination,
effondrement de la valeur. Crèmes d'écureuil,
tu es abandonné! et becs déchirés –
effondrement de la valeur - sans noyaux, sans cartouches
rompre avec les bastions du corbeau
derniers défenseurs scootés.

Il est temps! Et les hôtes de neige - au sol.
Il est temps! Et la neige sur les toits, sur les convois.
Il est temps! Et le voici sur le terrain, dans l'obscurité
sur souches, Napoléon sur les bouleaux.

1964 - 1965, Norenskaya

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Joseph Brodsky
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