Lettera per l'Accademia

Come è un provinciale, io
insistere, che ci sono uccelli
con cinquanta ali. Cosa è
piumato più grande, che l'aria,
anni mangiatori di miglio
e carogne di decenni.
È per questo che non possono staccare
e perché non hanno dove atterrare.
Il loro approccio tradisce il loro suono –
rumore unito di cinquanta ali,
in una spazzata ciascuno a metà del cielo, e
non li vedi allo stesso tempo.
Li chiamo "angoli".
Il loro piumaggio ha qualcosa della somma delle stanze.,
dalla somma delle città, dove io
gettò. Questa somiglianza
riduce la loro ultraterrena.
Guardo i loro lineamenti senza paura:
nei miei cinquantatré i loro becchi
e artigli - matite consumate, ma no
minaccia al fegato, e la lingua - ancora di più.
Non sono un profeta, non sono serafini.
Nidificano lì, dov'è più spazio,
di questa o quella fine
galassie. Per loro, io sono il punto,
in alto affilato o smussato –
a seconda della diffusione delle ali –
angolo. Il loro aspetto è simile a
l'invasione del cuneiforme nell'aria. tuttavia,
si assottigliano, per scendere,
e non viceversa, non quello, quali lettere.
"Là, di sopra ", come dicono i persiani,
gli angoli si stancano di espandersi
e tira per restringere. A volte angoli,
pieghevole come un ventaglio, grado in grado,
farti sentire, che la loro attenzione al tuo
finire la vita è un riflesso
difesa personale: anche l'infinito,
credo che, vulnerabile (prendere
anche se c'è una chiara carenza di sobri
ricercatori). La maggior parte in tale
i giorni si alzano perpendicolari,
gioca con una bussola o, davanti, disegnare
zigzag di piume nello stile del tuono.
Cosa mi sta succedendo, dicendo "riaggancia",
mi allontano dalla finestra
e con sollievo appoggio lo sguardo al muro.

1993

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Joseph Brodsky
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