Від околиці до центру

Ось я знову відвідав
цю місцевість любові, півострів заводів,
парадиз майстерень і Аркадій фабрик,
рай річкових пароплавів,
я знову прошепотів:
ось я знову в дитячих ларах.
Ось я знову пробіг Малої Охтой крізь тисячу арок.

Переді мною річка
розпласталася під кам'яно-вугільних димом,
за спиною трамвай
прогримів на мосту непошкодженому,
і цегляних огорож
прояснилася раптово похмурість.
добрий день, ось ми зустрілися, бідна юність.

Джаз передмість вітає нас,
чуєш труби передмість,
золотий диксиленд
в чорних кепках прекрасний, чарівний,
не душа і не тіло –
чиясь тінь над рідним патефоном,
немов плаття твоє раптом підкинуто вгору саксофоном.

У яскраво-червоному кашне
і в плащі в підворіттях, в парадних
ти стоїш на увазі
на мосту біля років безповоротних,
притискаючи до обличчя недопиту склянку лимонаду,
і реве позаду дорога труба комбінату.

добрий день. Ну і зустріч у нас.
До чого ти безтілесна!
Поруч новий захід
жене вдалину вогневі полотна.
До чого ти бідна! стільки років,
а промчали марно.
добрий день, моя юність. Боже мій, до чого ти прекрасна!

За замерзлим горбах
мовчазно несуться хорти,
серед червоних боліт
виникають гудки поїзні,
на порожнє шосе,
зникаючи в диму рідколісся,
вилітають таксі, і осики дивляться в піднебессі.

Це наша зима.
Сучасний ліхтар дивиться мертвотним оком,
переді мною горять
сліпуче тисячі вікон.
Піднімаю свій крик,
щоб з будинками йому не зіткнутися:
Це наша зима все не може назад повернутися.

Не до смерті чи, немає,
ми її не знайдемо, не знаходимо.
Від народження на світло
щодня кудись йдемо,
немов хтось вдалині
в новобудовах прекрасно грає.
розбігаються всі. Тільки смерть нас одна збирає.

значить, нету розлук.
Існує величезна зустріч.
значить, хтось нас раптом
в темряві обіймає за плечі,
і, сповнені темряви,
і повні темряви і спокою,
ми всі разом стоїмо над холодною блискучою рікою.

Як легко нам дихати,
тому що подібно до рослин
в чийогось життя чужої
ми стаємо світлом і тінню
або більше того –
тому, що ми все втратимо,
відбігаючи навік, ми стаємо смертю і раєм.

Ось я знову проходжу
в тому ж світлому раю – з зупинки наліво,
переді мною біжить,
закриваючись долонями нова Єва,
яскраво-червоний Адам
вдалині з'являється в арках,
ський вітер дзвенить тужливо в розвішаних арфах.

Як стрімка життя
в чорно-білому раю новобудов.
обвивається змій,
і мовчить небо героїки,
крижана гора
нерухомо блищить біля фонтану,
в'ється ранковий сніг, і машини летять невпинно.

Чи ви не я,
освітлений трьома ліхтарями,
стільки років в темряві
по осколках втік пустирями,
і сяйво небес
у підйомного крана клубочилося?
Чи ви не я? Щось тут назавжди змінилося.

Хтось новий панує,
безіменний, прекрасний, всесильний.
над вітчизною горить,
розливається світло темно-синій,
і в очах у хортів
шелестять ліхтарі – по квіточці,
хтось вічно йде біля нових будинків в поодинці.

значить, нету розлук.
значить, даремно ми просили пробачення
у своїх мерців.
значить, немає для зими повернення.
залишається одне:
по землі проходити бестревожно.
неможливо відстати. обганяти – тільки це можливо.

те, куди ми поспішаємо,
це пекло або райське місце,
або просто морок,
темрява, це все невідомо,
дорога країна,
постійний предмет оспівування,
не любов чи вона? немає, вона не має назви.

це – вічне життя:
вражаючий міст, неумолчное слово,
пропливанія баржі,
пожвавлення любові, вбивання колишнього,
пароплавів вогні
і сяйво вітрин, дзвін трамваїв далеких,
плескіт холодної води біля штанів твоїх вечношірокіх.

вітаю себе
з цієї ранньої знахідкою, с тобою,
вітаю себе
з дивно гіркою долею,
з цієї вічної річкою,
з цим небом в прекрасних осиках,
з описом втрат за мовчазної натовпом магазинів.

Не жилець цих місць,
НЕ мрець, а якийсь посередник,
абсолютно один
ти кричиш про себе наостанок:
нікого не впізнав,
помилився, забув, помилився,
слава Богу, зима. значить, я нікуди не повернувся.

Слава Богу, чужий.
Нікого я тут не звинувачую.
Нічого не впізнати.
Я йду, поспішаю, обганяють.
Як легко мені тепер
тому, що ні з ким не розлучився.
Слава Богу, що я на землі без вітчизни залишився.

вітаю себе!
Скільки років проживу, нічого мені не треба.
Скільки років проживу,
Скільки дам на склянку лимонаду.
Скільки разів я повернуся – немов будинок замикаю,
скільки дам я за смуток від цегляної труби і собачого гавкоту.

Популярні вірші Бродського


всі вірші (зміст за алфавітом)
рейтинг
( Немає оцінок клієнтів )
Поділитися з друзями
Йосип Бродський
залишити коментар