ein Dichter

Ich bin vom normalen Klassizismus infiziert.
Und Sie, mein Freund, mit Sarkasmus infiziert.
natürlich, werde einfach launisch,
Verbrauchsteuerbüro.
K gleiche, Du hast dieses Jahrhundert Eisen genannt.
Aber ich habe nicht gedacht, über verschiedene Dinge sprechen,
Was, nüchterner Klassizismus,
Ich selbst ging an der Messerkante entlang.

Nun das Ende meiner und deiner Freundschaft.
Aber - der Beginn einer langjährigen Klage.
Jetzt haben Sie einen beruflichen Aufstieg
stört Bacchus, aber sonst niemand.
Ich lasse dieses Feld gleich,
wie ich zu ihr aufstieg. Aber auch
Ich wurde hart, wie Herculaneum in Bimsstein.
Und ich bewege deine Hand nicht.

Lassen Sie die Partituren. Ich bin schon lange in Gefangenschaft.
Ich esse Kartoffeln und schlafe auf dem Heuboden.
ich kann hinzufügen, Was ist jetzt ein Dieb
kein Hut mehr - eine kahle Stelle brennt.
Ich bin ein Epigone und ein Papagei. Bist du nicht
Das Leben eines Papageien versteckte sich vor sich selbst?
Als ich aus dem Gesetz ausstieg "Heugabel",
Ihre Prophezeiung hat mich aufgewärmt.

Der Dienst der Musen toleriert dort nichts.
Aber normalerweise hat es so eilig,
diese Hände laufen heilige Ehrfurcht,
und die Nähe des Göttlichen ist sicher.
Ein Sänger bereitet einen Bericht vor,
ein anderer murmelt gedämpft,
und der dritte weiß, dass er selbst nur ein Schrei ist,
und er pflückt alle verwandten Blumen.

Und der Tod wird sagen, das hält nicht mit dem Sarkasmus Schritt
für die Kraft des Lebens. Ein Prisma durchdringen,
Er kann nur das Plasma erhöhen.
Für ihn, ach, Leuchten Sie den Kern nicht auf.
Und so, so lange unter den Musen zu sein,
Ich habe den Klassizismus bevorzugt,
obwohl ich konnte, als alter Mann in Syrakus,
Betrachten Sie die Welt aus den Tiefen eines Eimers.

Lassen Sie die Partituren. wahrscheinlich, die Schwäche.
ich, Vorwegnahme Ihres Sarkasmus und Ihrer Freude,
in meiner Wildnis segne den Unterschied:
blendendes Wespenrauschen
in einem einfachen Gänseblümchen ist schüchtern.
Ich bin mir bewusst, Was ist der Abgrund vor mir?.
Und der Geist dreht sich, wie eine Klinge
um seine ungebogene Achse.

Schuhmacher baut Stiefel. Pieman
baut eine Brezel. Hexenmeister
durch ein dickes Buch blättern. Ein Sünder
Compoundierung, welcher Tag auch immer, die Sünden.
Delfine werden von den Stativwellen angezogen,
und Apollo übersieht seinen Mitmenschen –
schließlich, unendlich extern.
Laute Wälder, und der Himmel ist taub.

Der Herbst kommt bald. Schulhefte
in Aktentaschen liegen. Hexen, wie
Du, Stränge werden am Morgen gelegt
in einem großen Haufen, sich auf die Kälte vorbereiten.
Ich erinnere mich an eine Episode in Tauris,
unser gegenseitiges Interesse an der Natur,
immer in seiner wilden Form,
und wundere dich, und traurig, Madame.

August-SEPTEMBER 1965, Norenskaya

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Joseph Brodsky
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