passage inachevé (Il n'est pas l'inspiration, et la tristesse…)

Il n'est pas l'inspiration, et la tristesse
m'incline à décrire le vase.
Des ormes tentaculaires bruissent dans la fenêtre.
Mais vous ne pouvez qu'augmenter la charge
déjà assez suffisant, éraflure
plume devant un pont fleuri.
Chante quelque chose, créé par la nature,
finalement, décrivez-vous.
Mais le monde fier des corps animés
plutôt en toi, que quelque part au coin de la rue,
a sa limite naturelle,
qui ne peut pas être étendu avec des miroirs.

Une autre chose est un pot d'argile.
Laisse ça, qu'il est immobilier, pas exactement.
Mais la mobilité s'exprime ici en ce que, Quel
il fait un saut hors de la nature
dans l'absence d'âme. Ça fait plaisir à nos yeux
sans âme, qui en même temps
et lui permet d'être un objet,
je pense, contrairement à nous.
Et toutes ces charrettes à chevaux,
encore plus - visages peints
donner, comme tout le monde, ce qui est créé par les humains,
ils ont la possibilité de se séparer d'eux-mêmes.

La salle antique ronge l'obscurité.
Les muscles de Strobl sortent de la fenêtre.
Et les voûtes, comme un énorme arbre,
ramper à l'arrière de ma tête.
Toutes ces boules en forme d'oeuf,
étranger à moi, comme Sirius, Canopus,
ressemblent finalement à un globe
ou des mondes plus lointains.
Et je tourne, comme une mouche au temple,
sur ces cratères vides,
pousser avec des crochets russes
métaphore, qui est proche.

Mais que suis-je, cependant? Ce parallèle
astronaute sans retour
plus cher que tout. Pas enclin aux demi-vérités,
Peut dire: pour les terres lointaines
de la vie enfouie dans les ténèbres,
le sujet déjà je suis inanimé.
Pas de chagrin pour la terre perdue,
il n'y a pas de peur de la mort dans l'Univers ...

1966

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Joseph Brodsky
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