няскончаны ўрывак (Зусім не натхненне, а сум…)

Зусім не натхненне, а сум
мяне схіляе да апісання вазы.
У акне шумяць разгалістыя вязы.
Але можна толькі павялічыць груз
ўжо цалкам дастатковы, скрабучы
пяром перад квітнеючы калодай.
спяваць нешта, створанае прыродай,
у рэшце рэшт, апісваць сябе.
Але горды свет адушаўлёных тэл
хутчэй у сабе, чым дзе-то за гарамі,
мае свой натуральны мяжа,
які ня расшырыш люстэркамі.

Іншая справа - гліняны гаршчок.
Няхай тое, што ён - нерухомасць, не зусім так.
Але рухомасць тут выказана ў тым, што
ён з прыроды робіць скачок
у бяздушнасць. Ён радуе наш вачэй
бяздушнасць, якое пры гэтым
і дазваляе быць яму прадметам,
я думаю, у адрозненне ад нас.
І ўсе гэтыя вазы з коньмі,
тым больш - намаляваныя асобы
даюць, как всё, што створана людзьмі,
ім ад сябе магчымасць аддзяліцца.

Антычны зала разжоўваць цемру.
У акне тырчыць мускулатура Штробля.
І скляпенні, як велізарная аглобля,
поўзалі па патыліцы мойму.
Усе гэтыя яйкападобныя шары,
мне чужыя, як Сірыус, Канопус,
у рэшце рэшт нагадваюць глобус
іль больш далёкія светы.
І я кручуся, як муха ля скроні,
над гэтымі пустымі кратэрамі,
адштурхоўваючы рускімі бусакамі
метафара, якая блізкая.

Але што ж я, зрэшты? гэтая паралель
з пазбаўленым Вяртанне астранаўтам
даражэй усіх. Не схільны да напалову праўду,
магу сказаць: на краі свету
ад жыцця пахаваны ў імгле,
прадмет ўжо я неадушаўлёны.
Няма скрухі пра страчанае зямлі,
няма страху перад смерцю ў Сусвеце ...

1966

Ацэніце:
( Пакуль ацэнак няма )
Падзяліцеся з сябрамі:
Іосіф Бродскі
Дадаць каментарый