inconcluso

amigo, gravitando hacia formas ocultas de adulación
Dios sabe quién, como una persona sobria
pesado razonamiento sobre la muerte
prefiere hablar de enfermedad –
yo, contaminando la vida como un borrador
sueños adicionales, su dirección en el sobre
con mi vapor parecido a la gripe,
para alcanzar la fuerza infecciosa
podrían mis letras químicas
y entonces, aferrarse a pausas y poros
hojas en bruto, Todavía me afeito
el paisaje de la bahía invernal del mar negro,
más descrito, encarnado
en esa copia del mundo,
¿dónde estás, contrarrestar la violencia
Chukhon frío con una rama de tiros,
con una sensación dolorosa en la garganta
enjuague su boca con sal del ático.

El invierno cruzó las montañas
como un escalador con una mochila pesada,
y la nieve yace sobre un esquimal atrofiado,
como en anticipación de Leandre Gero,
Ponto verde lengua salada
besa los pisos de una túnica derretida,
pero la doncella espera y no cambia de posición.
Viento asiático, extinguido el faro
en la torre en Seste, cierra la puerta
y de noche mirando las rosas,
tétanos en el jardín en la ladera,
truenos volcado regadera
bajar los escalones, cinerarium pasado,
signo de exclamación convirtiéndose en un signo
pregunta, dobla la acacia; dos gatos,
compilé todo mi bestiario,
sumergirse en la bodega, y atormenta el sonido
en un vaso vacío de una cuchara traqueteo.

Se colocó el cepillo, chillido, caos.
Tal impresión, que nadador
atracado en el lugar equivocado y deambula hacia atrás
ser amado. Gimiendo y maldiciendo,
en la casa contigua el viudo general
deja entrar al perro. Y en la casa de al lado
hay un tiro en la ventana
pistola. Y el mar está muy por debajo
rompe sus costillas con un rompeolas,
barriendo la melena sobre todo el eje.
Y el jardín está atado con viñas..
Y sintiendo la ausencia de un verbo
para expresar un pensamiento imposible
sobre ese motivo, lo cual no es
Leandra, Héroe - o nieve, lo cual también,
se desliza en el agua, y ves después
mientras el lento amanecer se ilumina
su cama humeante.

Pero es una noche ventosa, y noches
diferentes uno del otro, así como días.
Y a veces todo se ve diferente.
A veces tan tranquilo, en breve,
que escuchas los suspiros de la platija en el fondo,
lo que llega a la dacha pionera
crujido en el extranjero de un colchón turco.
Tan tranquilo, que estrella distante,
brillante en compromiso
con tinta de noche vitriolo,
capaz de escuchar el susurro de un tordo
en pelo de ciprés verde.
Y yo, quien escribe estas líneas,
en el tranquilo crujido de una pluma eterna,
arrastrándose por las celdas en el crepúsculo,
recientemente establecido como profeta,
Escucho mi voz ayer,
y mi cabello cae en mis manos.

amigo, espacio de honor! El tiempo no es una barrera.
la invasión del frío y el zumbido de las ventiscas.
Estoy convencido de nuevo, esa naturaleza
fiel a sí misma y, aturdido por el zumbido,
Tiré al norte y huí al sur
en verde, temporada nativa.

1970

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Joseph Brodsky
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