Перед пам'ятником А. З. Пушкіну в Одесі

Якову Гордину

Не по торговим мандруючи справах,
розкидаючи по чужих кутках
свій жалюгідний мотлох,
одного разу вранці
з важким присмаком у роті
я на берег зійшов в чужому порту.

була зима.
Зернистий сніг сек щоку, але земля
була чорна для білого зерна.
Хрипів ревун у всю погану могти.
Ще в парадних стовпів ніч.
Я рушив геть.

Про, міста землі в світанковий час!
Готелі мертві. непорушно чаш,
незрячість очей
сліпих богинь.
Крізь вас пройти не дивно нагим,
поки не грянув держави гімн.

Густий туман
гортав квартали, як товстої роман.
Важким льодом обкладений Лиман,
як смолкнувшій мову материка,
сірів, і, точно плями стелі,
йшли хмари.

І по повсталої в свій кошмарний зростання
тієї сходах, як той матрос,
як той мальпост,
наверх, скрібши
нігтем перила, вилиці срібні
сльозою, як риба, я втягнув себе.

Один як перст,
як в ступі зимового простору товкач,
там холонув апостол зміни місць
спиною до вітчизни і особою до того,
в чию так і не сталося бахрому
зробити крок йому.

з чавуну
він був виліплений, просто Pahat
рухів голос вимовив: “хана
переміщення!” - і з того кінця
землі підтакнули дзвін дзвіночків
з шматком свинцю.

Податлива зовні даль,
творя пред ним свою горизонталь,
в імлі синіла, оголюючи сталь.
І відчув я, як чобіт - дресва,
як марширує раз-два,
тугу спорідненості.

піди, і він
тут підставляв вилицю під аквілон,
прикидаючи, як забратися геть,
в таку ж - хто знає - рань,
і теж відчував, що справа погана,
куди не глянь.

І він, видать,
тут чекав того, чого не можна не чекати
від життя: волі. цю благодать,
хвилях доступну, Бог їх Російських
сховав від нас, всім іншим осінивши,
жінка - revniv.

Грек на фелюці йшов в Пірей
порожняком. І зграйка упирів
випадали з сороміцьких дверей,
як чорний пар,
на вивчений напам'ять бульвар.
І я там був, і я там в сніг блював.

Наш ніжний Південь,
де серце скидало перш в'юк,
є інструмент держави, головний звук
чий в світобудові - не сорок сороків,
розрахований на низку століть,
але брязкіт кайданів.

І відлитий був
з їх відходів той, хто не поплив,
той, чий, давлячись, промовив
«Прощай, вільна стихія »рот,
щоб розчинитися назавжди у в'язниці широт,
де немає воріт.

Ні в нашому сумне мовою рядки
відчайдушніше і більше всупереч
собі написаної, і після від руки
сто років копируемой. Так набігає на
пляж в Ланжерона за хвилею хвиля,
землі вірна.

1969(?), 70(?)

Оцініть:
( Поки що оцінок немає )
Поділіться з друзями:
Йосип Бродський
Додати коментар