Mikhail Baryshnikov

Solíamos regar el césped de una regadera,
se metió en un mosquito de una regla de tres,
escarabajo plantado, como un turco, en una espiga.
Y el error no zumbó, el mosquito no lloró.

Ahora regando, y cada vez menos lluvia.
¿Quién quiere meter su colmillo en nuestras costillas?.
En cuanto al error y su zumbido,
las máquinas copycat se vuelven locas.

Se observa, el tiempo se acaba, pero no en horas, pero correcto.
Y por delante, dicen, no una montaña, pero el hoyo.
Y decir, quien vino de allí,
que el clima es mejor allí, cuando nos sentimos mal.

Recuerda el humilde museo, donde más de una vez visto
una obra maestra realista "No dar"?
Fue un museo? ¿Por qué no llamarlo museo?
luego, ¿Qué estamos mirando ahora??

Dejar, si, a España, donde estan los españoles
aficionado al boxeo y al baile de amor,
cuando ponen el pie, como una rosa en un jarrón,
y cuando matan al toro, entonces inmediatamente.

Pero dicen, que la hélice se congeló.
Lo que, especialmente desnudos, somos más duros, que el mármol:
repelido del panel por tantos años
tacón, que eventualmente petrificó.

Es mejor, evidentemente, quedarse. Acostarse, cama en heno,
para flotar a la luz de las velas en caliente, como sopa, cuenca,
cuya gota aún se mantiene por la pestaña,
sabia, Dónde encontrarnos, decidiendo soñar.

Aparentemente, baja nubosidad realmente puede confundir al piloto:
como si alguien lavara algo allí,
no inferior en fuerza
luz a eso, lo que llevaban en la ducha.

1992

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Joseph Brodsky
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